Du premier cri au dernier souffle

Et à chaque fois, la même sensation : un soulagement immense, un cadeau, une gratitude presque trop grande pour le corps. Et cette pensée, toute bête et immense en même temps : waouh, la vie, c'est dingue à quel point c'est magique. Une vraie béatitude, en fait, de celles qu'on ne peut enfermer par des mots.

La vie commence comme ça. Par un souffle qu'on prend tout seul, pour la première fois. Et elle se termine, dit-on, de la même façon : par un dernier souffle, presque silencieux, comme un soupir. Deux instants qu'on ne maîtrise ni l'un ni l'autre, et qui encadrent tout le reste.

Entre le premier cri et le dernier souffle, il n'y a qu'un seul fil ininterrompu : la respiration.

Des milliers de fois, sans y penser

Entre les deux, il se passe quelque chose d'à peine croyable : on respire environ vingt mille fois par jour. Vingt mille fois où l'air entre, où l'air sort, sans qu'on ait rien demandé ni rien décidé. C'est sans doute le geste le plus répété d'une vie entière, et paradoxalement celui auquel on prête le moins d'attention.

On remarque son souffle quand il manque (et encore, pas toujours) : un escalier trop raide, une émotion qui serre la gorge, une nuit d'angoisse où l'air ne semble plus suffire. Le reste du temps, il travaille en silence, en coulisses, pendant qu'on s'occupe d'autre chose. Le souffle est probablement la seule chose qui nous accompagne sans interruption de la première à la dernière minute, et c'est justement pour ça qu'on ne le voit plus.

Le vent a tourné, dehors

Il suffit de sortir marcher pour le sentir : l'air a changé. Il porte autre chose, une légèreté sèche, presque électrique. En ayurveda, on appelle ça Vata, le dosha de l'air et de l'éther, et sa saison, c'est précisément maintenant. Vata, c'est le mouvement, le souffle, le système nerveux, tout ce qui circule et parfois s'emballe quand l'automne s'installe.

Vata rend aussi l'air plus sec, plus froid, plus mobile : la peau qui tire, les pensées qui s'emballent un peu plus vite, le sommeil parfois plus léger. Rien d'alarmant, juste un rappel que le corps répond à la saison qui l'entoure, avec ou sans notre accord. Que nous sommes reliés à la nature et à ses cycles qu'on le veuille ou non.

Et si ça te rappelle furieusement l'article sur le Poumon et le Gros Intestin publié il y a peu, ce n'est pas un hasard : la médecine chinoise et l'ayurveda regardent la même saison, avec deux vocabulaires différents. L'une parle de Métal, l'autre de Vata, mais les deux pointent le même endroit : le souffle, la peau, ce qui se resserre quand l'air se dessèche.

Le dernier souffle, on n'en parle presque jamais

Cette fin-là, je l'ai rencontrée tôt, bien trop tôt. J'aurais des instants de vie à te raconter, et peut-être qu'un jour je le ferai. Pas encore. Le dernier souffle reste, pour moi comme pour beaucoup, un endroit qu'on regarde de loin : par pudeur, parce qu'il se vit à l'intérieur, parce qu'il touche parfois une plaie qui ne s'est jamais tout à fait refermée. Il n'empêche : il fait partie du même mouvement que le premier cri. Une même respiration, à l'envers, qui referme doucement ce qu'elle avait ouvert.

On ne sait pas vraiment quoi faire de cette idée-là. Et c'est peut-être ça, l'essentiel : elle n'attend rien de nous. Juste qu'on la laisse exister, en toile de fond. Ne pas la fuir. Apprendre, peu à peu, à l'accueillir.

Une seule chose à faire aujourd'hui

Je ne vais pas te donner d'exercice de respiration ici, ce n'est pas le sujet du jour (on y viendra, promis, dans quelques jours). Juste une invitation, une seule : remarque, une fois aujourd'hui, que tu es en train de respirer. Pas besoin de la ralentir, de la compter, de la corriger. Juste la remarquer, comme on remarquerait un vieil ami qu'on avait fini par ne plus voir, à force de le croiser tous les jours.

Vingt mille fois aujourd'hui, ton souffle va entrer et sortir sans que tu lui demandes rien. Une seule fois suffit, pour dire merci.

Le mois du souffle se termine ici : Plus je sais, moins je sais →

Respire, juste une fois, en lisant cette phrase 🤍
Angélique · Maison Maelow